Beļģis, karalis Kellijs un ceļš
Ceļš bija stāvs, gaiss bija karsts, un kāpumā es biju palikusi tukša. Bariņš bija pazudis no redzesloka, un man bija palicis tikai viens cits braucējs uz kompāniju.
‘Vai tev šodien ir kājas?’ viņš jautāja.
‘Jā, es tā domāju.’
‘Labi, jo mēs turpināsim braukt taisni pāri šī kāpuma virsotnei. Nekādas palēnināšanās. Viņiem nāksies mūs dzenāt.’
Ar to Šons Kellijs, neskaitāmu sacensību uzvarētājs un kura karjera stiepās no Merckx līdz Ārmstrongam, pavilka man priekšā un deva man patvērumu uz sava riteņa. Kad slīpums izlīdzinājās, mēs izkritām cauri pārnesumiem, un mūsu ātrums dubultojās. Mēs braucām garām pārējiem, atstājot tos stāvam. Pavisam burtiski tāpēc, ka viņi bija apstājušies ceļa malā uz tualetes pārtraukumu.
Ceļš sabruka uz leju, veicot virkni ātru līkumu bez satiksmes. Tagad mēs bijām trīs: Šons, Kurts (beļģis) un es. Dažus īsus mirkļus mani pārcēla 30 gadu senā pagātnē, un es iztēlojos sevi sacenšamies Parīzē-Nicā. Beļģis vairs nebija Kurts - viņš uz laiku bija Žans Luks Vandenbruks. Drīz vien līkumi bija pabeigti, mūsu bremzes bija atdzisušas, un garais, līdzenais piekrastes ceļš mums priekšā sniedzās jūdzēm.
Mēs mainījāmies priekšā, bet atdalīšanās bija lemta. Mūs pieķēra mirkļi no līnijas/kafejnīcas. Šons vainoja beļģi, beļģis vainoja mani, un es vainoju Šonu, jo viņš pēdējās piecas minūtes bija pavadījis sēdus, runājot pa tālruni, pirms apmaldījās un devās uz nepareizo ceļa pusi.
Mums pievienojās pārējie. Realitāte atkal iegrima. Es nebiju Gilberts Duklos-Lasāls, es biju tikai vēl viens žurnālists. Bet es tikko biju pametis šķiršanos ar Šonu Kelliju, un tas bija manas riteņbraucēja karjeras virsotne.
